Me casé a los 25 años, pensando que el matrimonio era el final feliz con el que soñaba toda mujer. Pero a los tres años me di cuenta de que había sido la peor decisión de mi vida.

Aquel día, ardía con una fiebre superior a los 40 °C. Me temblaba el cuerpo, me daba vueltas la cabeza y sentía cada extremidad pesada como una piedra. Lo único que quería era quedarme quieta y descansar. Sin embargo, cuando llegó la noche y mi marido, Hung, entró después del trabajo, lo primero que dijo fue fruncir el ceño:

“¿Por qué no está listo el arroz? ¿Por qué no lo has cocinado?”, intenté animarme, susurrando débilmente:

“Tengo fiebre. No puedo aguantar hoy. Solo por esta noche, mañana lo compensaré.”

Pero sus ojos se llenaron de rabia. “¿De qué sirve una mujer que ni siquiera puede cocinar una olla de arroz?”, ladró, antes de que su palma me golpeara la mejilla con la fuerza de un trueno.

Me ardía la cara y las lágrimas me caían sin control. No sabía si era por el dolor o por la humillación. Intenté protestar: «Hung… estoy muy enferma…», pero no le importó. Entró furioso en la habitación, dio un portazo y me dejó temblando en el sofá.
Esa noche, delirando de fiebre, comprendí la verdad: el hombre al que había llamado mi esposo nunca me había amado. Nunca me vio como su compañera, solo como su sirvienta.Al amanecer, supe que no podía seguir adelante. Con las manos temblorosas pero con el corazón extrañamente tranquilo, rellené los papeles del divorcio y firmé. Entré en el salón y dije con voz monótona:

“Hung, quiero el divorcio. No voy a seguir viviendo así.”

Antes de que Hung pudiera responder, mi suegra, la señora Lanh, salió corriendo de la cocina con una voz atronadora:

¿Divorcio? ¿A quién crees que asustas? ¡Esta casa no es un lugar del que puedas simplemente irte!

Me apuntó con el dedo, gritando aún más fuerte:

“Si te vas, acabarás mendigando en la calle. ¡Nadie querrá una esposa inútil como tú!”

Fue otra bofetada, pero esta vez no dolió. Me mantuve erguido, la miré a los ojos y respondí con calma:

“Mendigar en la calle seguiría siendo mejor que vivir en esta casa sin dignidad. Al menos los mendigos son libres. Prefiero mendigar a ser la sombra de tu familia.”
La habitación quedó en silencio. Incluso Hung, que iba a salir furioso gritando, se quedó paralizado bajo mi mirada. Por primera vez, no tuve miedo.Con una pequeña maleta, lo dejé todo atrás. Los vecinos cuchicheaban mientras me alejaba: «Pobre de ella, pero es valiente».

La vida después no fue fácil. Alquilé una habitación diminuta, volví al trabajo y me recuperé poco a poco. Pero cada mañana, al despertar, sentía alivio. Ya no recibía bofetadas repentinas, ni pasaba noches con miedo.

Un mes después, recuperé la fuerza y ​​el ánimo. El trabajo fluyó con mayor facilidad, mis amigos me animaron y mis compañeros me apoyaron. Comprendí que la felicidad no reside en una casa lujosa, sino en la paz y el respeto.

Mientras tanto, Hung y su madre también sufrieron su propia ruina. Se corrió la voz sobre la crueldad de Hung y su tienda perdió clientes. La gente los evitaba, harta de la arrogancia de la señora Lanh.

Con el paso de los meses, me fui haciendo más fuerte, más libre. A menudo recuerdo aquella noche de fiebre; fue el punto de inflexión que me salvó.

Una vez, alguien me preguntó si me arrepentía del divorcio. Me reí.

“¿Arrepentimiento? No. El único arrepentimiento que tengo es no haberme ido antes. Si no hubiera firmado esos papeles aquel día, seguiría viviendo como una sombra. Ahora soy libre, y la libertad es el mayor regalo de todos.”